Valérie Sonnier

Évidemment, Le Cahier des morts minuscules, ce n'est pas un
titre de livres pour enfants. Si ce n'était cette annonce troublante, c'est
pourtant ce que l'on pourrait croire en feuilletant les premières pages
du livre de Valérie Sonnier. On trouve en effet d'abord tout joli dans
son recueil. Un charmant petit camion qui évolue au milieu d'autres
jouets tout aussi charmants, au fil des pages fanées d'un vieux livre de
compte. Des couleurs délicates, des rencontres cocasses, tout est plaisant,
tout est charmant. Mais le joli n'est pas une qualité en art, encore
moins aujourd'hui qu'hier. Heureusement, tout se gâte très vite. Le
petit camion fait la connaissance d'une poupée et semble intimement
goûter sa présence. C'est donc qu'il y a de la sexualité là dedans. Le
spectre du livre d'enfants s'éloigne. Celui de la mort en revanche se
dessine. Le petit camion croise la route d'un pistolet, le regarde en
face, et c'est enfin un squelette pantin qui l'accueille dans ses bras. On
est rassuré, l'artiste traite sérieusement des seuls sujets qui vaillent,
grandir, aimer, mourir. La métaphore paraît évidente, l'errance du petit
camion, c'est celle de l'homme, dans sa trajectoire tragique et inexorable.
[.]
Derrière leur apparente légèreté - derrière l'apparente légèreté des
dessins de Valérie Sonnier -, les jouets sont d'une richesse symbolique
et culturelle immense. Ils préparent à la vie de grands autant qu'ils permettent
de s'en émanciper en éveillant notre imagination. C'est la raison
pour laquelle il est si difficile de s'en séparer. Leur abandon est
douloureux, car il signifie notre entrée dans l'âge adulte, fait d'amour
et de rencontres, mais aussi de compétition, de responsabilités, et au
final, de néant. De même que le jouet est une réduction poétique du
monde réel, le destin du petit camion laitier de Valérie Sonnier est la
contraction mélancolique d'une vie humaine. Et ce cahier, dans la force
d'une première idée, sans une parole, nous offre un poignant livre d'artiste.